Виктор СБИТНЕВ

СОН под ПЯТНИЦУ

Глава из романа «ОГНЕННЫЙ ВЕТЕР»
ПРЕДЛОЖЕНА АВТОРОМ ДЛЯ ПУБЛИКАЦИИ НА САЙТЕ

После четверговой попойки с капитаном Камнем в кафе «Дербент» Альберту, как ни странно, приснился сон. Обычно под воздействием спиртного журналист спал как убитый, а тут на тебе… сон, да еще какой! Все в цвете и чрезвычайно четко, как на «цифре». Занозистые горы Кавказа над головой, шуршание каменистой крошки под искромсанными подошвами «ГД», впереди – упрямая седая стена полуразрушенной средневековой крепости. Камень глухо говорил, сложив огромные лапы вокруг низкой стопки с бурой маслянистой жидкостью, Альберт, сидевший напротив, согласно кивал, машинально тыча вилкой в длинную синеватую колбаску из якобы парной баранины.
Капитан был «солдатом удачи» в Карабахе, воевал на стороне азербайджанцев, и ни в жизнь не стал бы делиться с журналистом деталями своего недавнего прошлого, если бы не посредничество полковника ФСБ Братова, возглавлявшего в областном Управлении отдел по борьбе с терроризмом. Словом, Камень медленно и подробно рассказывал о своей житейской драме, а Альберт – вспоминал о своей. Тоже Кавказ, только наш, российский. И это еще больнее. Впрочем, после распада СССР границы так и остались фикцией, ибо, как выразился недавно российский президент, «они даже не маркированы».
Воевать со своим народом, как сегодня на Украине, постыдное дело для любого солдата, хоть удачи, хоть наоборот. А Альберт воевал, хоть и не за доллары, как Камень, а за куцую в ту пору офицерскую зарплату. И вот теперь этот сон. Альберт себе снился не боевым офицером регулярной армии, а таким же, как Камень, циничным наемником, без шевронов, погон и иных знаков различия. Если серьезно подумать, когда-то все равно придется отвечать, а платить по старым счетам особенно тягостно.
Под утро Альберта зазнобило, он осторожно сполз с дивана и сел к компьютеру. Он щелкал кнопками, явственно понимая, что пишет ровно о том, с чем с давних уже времен приходится жить, «мыслить и страдать». Стихотворение получится таким, как надо… и самому, и «братьям по оружию». Надо  обязательно дослать его в уже подготовленный к печати фронтовой стихотворный сборник:

                               НАЕМНИК
             Меня ведут. Темно и пусто,
             Лишь у затылка ходит ствол,
             Его холодное искусство
             Швыряет козыри на стол.

             Не надо плакать, петь, смеяться,
             Ни ненавидеть, ни любить,
             А надо просто не шататься,
             А надо просто ждать… и жить.

             Немеют лоб, спина и руки,
             Горит обломок языка,
             И ловит ухо в каждом звуке
             Сухую отповедь курка.

             Таких, как я, пора к итогу:
             Я жил не так, а так – не мог –
             Не зря отводят от дороги
             И на глаза кладут платок.

             К седой стене, согнув колени,
             Стою обветренным лицом,
             Дрожит земля, и вот мгновенье,
             И стало меньше… подлецом.

Поставив точку, Альберт натужно выдохнул, словно вернулся из стылых пучин валдайского озера, где регулярно промышлял с самодельным коротким ружьем-острогой. Резко тряхнув головой, он отогнал остатки ночного «дежавю» и пошлепал в ванную принимать обязательный в подобных случаях контрастный душ.
День предстоял нелегкий. Главный редактор «Курьера» Линдмарк еще вчера придумал заморочную командировку на восток области и, кажется, даже с заездом в соседнюю.
Обливаясь попеременно холодной и горячей водой, журналист вспоминал основной редакторский посыл: то ли на Гриве произошли невероятные, почти мистические убийства; то ли тамошние полицейские объелись желтыми мухоморами и галлюцинируют вместе с межрайонным прокурором. Предстояло в этом разобраться. Не вовремя подвернулся этот капитан.
И ведь не отложишь, потом он бы замкнулся – и все. А Братов его целый месяц пас и раскручивал. Как откажешь старшему товарищу? Ладно, очухаюсь: пара таблеток аспирина, кружка чая с лимоном, и масляной гречки запихать в себя как можно больше.
Подсушив феном волосы, Альберт вышел на лоджию и пейджером запустил движок припаркованного во дворе «лендровера». Он купил его месяц назад, накануне удачно избавившись от пробитого автоматной очередью «аутлендера». Последний был зверски мощен, но ужасно расточителен по части 95-го бензина. А купленный взамен «японца» «англичанин» заправлялся дешевой соляркой, и съедал почти вдвое меньше. Торопиться надо медленно, решил он, в его жизни так было надежней и безопасней. Через пять минут он спускался по подъездной лестнице, попутно сообщив Линдмарку о том, что уже в пути.

Продолжение следует...

Роман Виктора СБИТНЕВА «ОГНЕННЫЙ ВЕТЕР»
опубликован в журнале «ПОДВИГ» №11-2015 (выходит в декабре)